|
Литературные посиделки
| |
Luba | Дата: Воскресенье, 24 Января 2010, 13:12 | Сообщение # 1 |
Гиперактивный участник
Группа: Пользователи
Сообщений: 364
Награды: 4
Репутация: 10
Замечания: 0%
Статус: где-то там
| Накануне дня рождения народного поэта и барда В.С.Высоцкого вспомним его стихи и песни. Надеюсь, в долгие зимние вечера, про которые много писал А.С.Пушкин, да и другие известные поэты и писатели, кто-то из форумчан захочет поделиться чем-то задушевным, своим, или заимствованным, - неважно. Белое безмолвие В.Высоцкий Все года и века и эпохи подряд Все стремится к теплу от морозов и вьюг. Почему ж эти птицы на север летят, Если птицам положено только на юг. Слава им не нужна и величие, Вот под крыльями кончится лед- И найдут они счастье птичее Как награду за дерзкий полет. Что же нам не жилось, что же нам не спалось, Что нас выгнало в путь по высокой волне? Нам сиянья пока наблюдать не пришлось, Это редко бывает - сиянья в цене! Тишина. Только чайки как молнии. Пустотой мы их кормим из рук. Но наградою нам за безмолвие обязательно будет звук. Как давно снятся нам только белые сны, Все другие оттенки снега замели, Мы ослепли давно от такой белизны, Но прозреем от темной полоски земли. Наше горло отпустит молчание, Наша слабость растает как тень. и наградой за ночи отчаянья будет вечный полярный день. Север, воля, надежда, страна без границ. Снег без грязи, как долгая жизнь без вранья. Воронье нам не выклюет глаз из глазниц, потому что не водится здесь воронья. Кто не верил в дурные пророчества, в снег не лег ни на миг отдохнуть, Тем наградою за одиночество Должен встретиться кто-нибудь.
|
|
| |
Митёк | Дата: Среда, 24 Февраля 2010, 18:56 | Сообщение # 2 |
Гиперактивный участник
Группа: Пользователи
Сообщений: 481
Награды: 8
Репутация: 14
Замечания: 20%
Статус: где-то там
| Константин Константинович Случевский (1837 – 1904) РАССВЕТ В ДЕРЕВНЕ Огонь, огонь! На небесах огонь! Роса дымится, в воздух отлетая; По грудь в реке стоит косматый конь На ранний ветер уши навостряя. По длинному селу, сквозь дымку темноты, Идёт обоз с богатой кладью жита; А за селом погост и низкие кресты, И церковь древняя, чешуйками покрыта… Вот ставни хлопнули: в окне старик седой Глядит и крестится на первый луч рассвета; А вот и девушка извилистой тропой Идёт к реке, огнём зари пригрета. Готово солнце встать в мерцающей пыли, Крепчает пенье птиц под бесконечным сводом, И тянет от полей гвоздикою и мёдом И тёплой свежестью распаханной земли… НАШИ ПТИЦЫ Наши обычные птицы прилестные, Галка, ворона и вор-воробей! Счастливым странам не столько известные, Сколько известны отчизне моей… Ваши окраски всё серые, чёрные, Да и обличьем вы очень просты: Клювы как клювы, прямые, проворные, И без фигурных перьев хвосты. В непогодь, вьюги, буруны, метелицы Все вы, голубчики, тут подле нас, Жизни пернатой невесть что – безделицы, Вы утешаете сердце подчас. И для картины вы очень существенны В долгую зиму в полях и в лесах! Все ваши сборища шумны, торжественны И происходят у нас на глазах. Это не то, что сова пучеокая Или отшельница-птица челна - Только где темень, где чаща глубокая, Там ей приятно, там дома она! С вами иначе. То вдруг вы слетаетесь Стаей большой на дорогу; по ней Ходите, клюёте и не пугаетесь Даже нисколько людей и коней. То вы весь вид на картину меняете, В лес на опушку с дороги слетев, Белую в чёрную вдруг обращаете, Сотнями в снежные ветви насев. То, как лоскутина флёра, таскаетесь Стаей крикливою вдоль по полям, Тут подбираетесь, там раздвигаетесь Чёрным пятном по бесцветным снегам. Жизнь хоть и скромная, жизнь хоть и малая, Хоть не большая, а всё благодать, Жизнь в испытаниях великих бывалая, Годная многое вновь испытать… ОСЕННИЙ МОТИВ Мой старый клён с могучею листвою, Ещё ты густ, и зелен, и тенист, А между тем чуть видной желтизной Уже слегка озолочён твой лист. Ещё и птиц напевы голосисты, Ты ими полн, как плеском бег реки; Ещё висят вдоль плеч твоих монисты- Твоих семян созревших мотыльки. В них бывший цвет – твои воспоминанья, Остатки чувств, испытанных тобой; Но ты сказал им только: «До свиданья!» Ты будешь жить и будущей весной. Глубокий сон зимы обледенелой Додремлешь ты и, покидая сны, Весь обновлён, листвой своей всецело Отдашься ласкам будущей весны. Для нас – не то. Хотя живут стремленья, И в сердце песнь, и грёз душа полна, Но, старый друг, нет людям обновленья, И жизнь идёт, как нить с веретена.
Любовь к Родине начинается с уважения к родному языку...
Сообщение отредактировал Митёк - Среда, 24 Февраля 2010, 18:59 |
|
| |
owl | Дата: Суббота, 27 Февраля 2010, 00:17 | Сообщение # 3 |
Активный участник
Группа: Пользователи
Сообщений: 237
Награды: 4
Репутация: 8
Замечания: 0%
Статус: где-то там
| Ты далеко сегодня от меня... Эдуард Асадов Ты далеко сегодня от меня И пишешь о любви своей бездонной, И о тоске-разлучнице бессонной, Точь-в-точь все то же, что пишу и я. Ах, как мы часто слышим разговоры, Что без разлуки счастья не сберечь. Не будь разлук, так не было б и встреч, А были б только споры да раздоры. Конечно, это мудро, может статься, И все-таки, не знаю почему, Мне хочется, наперекор всему, Сказать тебе: - Давай не разлучаться! Я думаю, что ты меня поймешь: К плечу плечо - и ни тоски, ни стужи? А если и поссоримся - ну что ж, Разлука все равно намного хуже!
Сова.)
|
|
| |
Митёк | Дата: Понедельник, 08 Марта 2010, 02:04 | Сообщение # 4 |
Гиперактивный участник
Группа: Пользователи
Сообщений: 481
Награды: 8
Репутация: 14
Замечания: 20%
Статус: где-то там
| Не помню автора, но что-то вспомнилось: Маленький трамвайчик посреди ненастья, Дороги билеты, короток маршрут, Катится по жизни в направленье счастья С вечным опозданьем в несколько минут. И на остановках тихо и степенно Мы в него садимся, ничего не ждя... Катится трамвайчик, тая постепенно В улицах, размытых нитями дождя... А как было раньше, мы почти забыли - За тобою следом мы неслись гурьбой, И, в тебя запрыгнув, счастливы мы были!.. Маленький трамвайчик, что ж теперь с тобой? Или это сами мы другими стали?.. Думали - домчимся, только заплати. И сполна платили, и платить устали, И не рассчитали времени пути... Маленький трамвайчик посреди ненастья, Дороги билеты, короток маршрут, Катится по жизни в направленье счастья С вечным опозданьем в несколько минут...
Любовь к Родине начинается с уважения к родному языку...
|
|
| |
Luba | Дата: Четверг, 11 Марта 2010, 11:17 | Сообщение # 5 |
Гиперактивный участник
Группа: Пользователи
Сообщений: 364
Награды: 4
Репутация: 10
Замечания: 0%
Статус: где-то там
| Прочитав тему о встречах одноклассников и под впечатлением от встречи с однокурсниками в прошлом году, вспомнила о стихотворении А.С.Пушкина. Была пора Была пора: наш праздник молодой Сиял, шумел и розами венчался, И с песнями бокалов звон мешался, И тесною сидели мы толпой. Тогда, душой беспечные невежды, Мы жили все и легче и смелей, Мы пили все за здравие надежды И юности и всех ее затей. Теперь не то: разгульный праздник наш С приходом лет, как мы перебесился, Он присмирел, утих, остепенился, Стал глуше звон его заздравных чаш; Меж нами речь не так игриво льется, Просторнее, грустнее мы сидим, И реже смех средь песен раздается, И чаще мы вздыхаем и молчим. Всему пора: уж двадцать пятый раз Мы празднуем Лицея день заветный. Прошли года чредою незаметной, И как они переменили нас! Недаром- нет! - промчалась четверть века! Не сетуйте: таков судьбы закон; Вращается весь мир вкруг человека,- Ужель один недвижим будет он?
|
|
| |
Митёк | Дата: Среда, 14 Апреля 2010, 22:06 | Сообщение # 6 |
Гиперактивный участник
Группа: Пользователи
Сообщений: 481
Награды: 8
Репутация: 14
Замечания: 20%
Статус: где-то там
| Хоть убейте - не помню автора этого забавного стишка: На золотистых куполах Играет солнце в салочки. Из лужи голубь воду пьёт, А дворник красит лавочки. Теперь слова перемешаем - Другой стишок мы получаем. На золотистых куполах Играет дворник в салочки. Из лужи солнце воду пьёт, А голубь красит лавочки. Опять слова перемешаем, И новый стих мы получаем. На золотистых куполах Играет голубь в салочки. Из лужи дворник воду пьёт, А солнце красит лавочки. Добавлено (14 Апрель 2010, 22:06) --------------------------------------------- Катерина Мурашова / Санкт-Петербург Бизнесмен, балаганщик и бедная Настя В этой истории есть что-то от бродячей средневековой легенды, сентиментального английского романа и старого доброго Голливуда. За одну короткую летнюю ночь на пустырьке за моими окнами вырос городок аттракционов. С вечера выгрузили из огромных, пёстро раскрашенных фур какие-то забуревшие железяки и к утру собрали из них уже вполне узнаваемое и обычное: качели-лодочки, карусели с лошадками для малышей, машинки, тир, комнату смеха с её покорёженными зеркалами. Одна только взрослая карусель выглядела чуть оригинально: огромные, белые, жутковатые лебеди со страшным скрежетом поднимались на высоту третьего этажа и там важно плыли, догоняя друг друга... И конечно, генератор раздражения и головной боли — грянула ярмарочная музыка из динамиков! И замигали гирлянды огоньков. И всё это буквально под моими окнами. И негде гулять с собакой... Короче, уже на второй день я от всей души ненавидела это милое народное развлечение. А ещё где-то через неделю ко мне через хозрасчётное отделение (за плату) пришёл высокий, цыганистого вида парень с очаровательной дочкой — девочкой-блондинкой лет пяти-шести. — Она вообще-то весёлая, играет, но бывает вдруг словно закрывается, как в коробочке, — объяснил он. – А если я начинаю её спрашивать, в чём дело, тормошить, пытаться развеселить или ещё что — плачет. Да так горько, не унять ничем... Вот мне мамочки здешние про вас рассказали, я и пришёл к вам спросить, отчего это и как мне себя правильно вести, когда она так... — Здешние мамочки? — переспросила я. — А вы сами-то откуда? — А вот карусель-лебедей видали? — усмехнулся парень. — Там я и работаю, там мы и живём. — То есть девочка тоже кочует с вами и этим... бродячим балаганом? А где её мать? — Мама у нас умерла, — вздохнул парень. — Сразу после Настиного рождения. Она её не помнит, конечно. А ездит она со мной полгода, когда тепло. Зимой у матери моей живёт, в деревне. Но ей бы волю дать — всё время бы с нами ездила. Тут ей раздолье, балуют все, а бабушка у нас строгая... Я подумала, что при таком экзотическом образе жизни нарушения у девочки минимальны, отослала Настю в другую комнату рисовать и играть в куклы и попросила отца рассказать подробнее. Подробности оказались намного более прихотливыми, чем я могла себе представить. Как ни странно, но это оказалась не последняя моя встреча с родственниками Насти. Ещё приблизительно через неделю на белом «мерседесе» приехал вполне новорусского вида господин средних лет (не то бандит, не то предприниматель — в то время они ещё не очень разделились, как наука и религия в эпоху Средневековья) и с порога выпалил: — Вы её видели. Скажите, этот образ жизни, эти люди... это её калечит? Непоправимо? Я уверила его, что Настя — дружелюбный, вполне адаптированный ребёнок, растущий, по всей видимости, в атмосфере любви. Что же касается её кочевой жизни, то это нам она кажется странной. Настя живёт так с рождения, и, конечно, эта жизнь воспринимается ею как единственно возможная. Попросила бизнесмена рассказать всю историю со своей стороны. С тех пор как они разбогатели, его жена никогда не могла ужиться с прислугой. Всё-то они делали не так. В тот раз со скандалом выгнала очередную девицу и потребовала от мужа немедленно найти кого-то. Он тоже разозлился (на жену) и, будучи по делам на какой-то фабрике (то ли покупал её, то ли продавал), увидел невзрачную бледненькую девушку, которая драила полы в обшарпанном коридоре. — Сколько тебе здесь платят? — недолго думая спросил он. — Я буду платить втрое, только учти: жена у меня — мегера! Удивительно, но Настя прижилась в доме бизнесмена и вполне приспособилась к сварливой хозяйке. Сначала ездила на работу из общежития, а потом и вовсе переселилась в просторную, двухэтажную квартиру новых хозяев. Неожиданным оказалось и влияние тихой девушки на двадцатилетнего оболтуса — сына бизнесмена. С появлением в доме Насти он стал меньше пить и шляться с компанией, часто оставался вечером дома посмотреть видик и даже выразил согласие доучиться последний год в техникуме, который бросил два года назад. Часто заходил на кухню, рассказывал какие-то истории, вызывающие тихий Настин смех... Настя вела себя скромно. Лишний раз не попадалась на глаза, не курила и не брала в рот спиртного. Родственников не имела, так как выросла в детском доме. С подружками встречалась редко, но довольно часто отпрашивалась к врачу (у девушки были какие-то проблемы с почками, но насколько серьёзные - никому не приходило в голову спросить). Развлечения любила незамысловатые: кино посмотреть, книжку прочесть «про любовь», на карусели покататься. Удивительно ли то, что за всем этим последовало? Настя все честно рассказала хозяйке. Хозяйка поговорила с сыном. Оболтус явно испугался ответственности: мало ли с кем она могла... Тогда мать поставила перед Настей вопрос ребром: аборт или убирайся. Настя собрала вещи и ушла. Бизнесмен, обнаружив исчезновение девушки, устроил разборку со скандалом, выяснил подробности и сообщил жене и сыну всё, что он о них думает. Мысль о Насте и неродившемся внуке или внучке мешала спать по ночам. Спустя два месяца отыскал девушку. Она вернуться отказалась и денег не взяла. Бизнесмен, на неделю забросив дела, ушёл в жестокий запой. Выйдя из него, продолжал отслеживать ситуацию. Из роддома позвонили и сказали страшное: девочка родилась маленькой, но здоровой, однако у роженицы отказали почки, остановилось сердце... Врачи сделали всё, что могли... Бизнесмен пинками поднял с кровати похмельного, полусознательного от ужаса происходящего сына и повёз его в роддом. Готовься: везём внучку! — бросил он жене. В роддоме встретил цыганистого карусельщика. «Это моя дочь!» — спокойно заявил парень. — Вот видишь, папа, я же тебе говорил... Она... — облегчённо заблеял бизнесменский сынок. Отец отшвырнул сына в сторону, как ненужную ветошь. — Да ты знаешь, кто я?! Да ты... Да я тебя... — приступил к парню, растопырил пальцы веером. — Не-а, — помотал головой карусельщик. — Мы с Настей последние три месяца вместе жили. Всё я про вас и вашего сына знаю. Она меня просила: если что со мной случится, ребёночка не оставь. Не оставлю. Я — Миша Поляков. Моя дочь — Анастасия Михайловна Полякова. Бизнесмен ушел — не скандалить же в роддоме, над гробом матери новорождённой Насти! За истёкшие годы сын бизнесмена стал жить отдельно, в купленной папой квартире, и женился на дочери компаньона отца («такая же тусовщица, как он сам, да что говорить...»). Детей молодые не хотят: зачем они, только жить мешают. Один раз бизнесмен специально приехал в Псков, «в ихний балаган», посмотреть на подросшую Настю-младшую. Убедился, что с цыганистым Мишей она не имеет ничего общего, а похожа — увы и ах! — на его собственного лоботряса и на него самого (оба белобрысые, со светлой кожей). Двухлетняя Настя была общительна, приветлива, Миша тоже не смотрел больше зверем. Бизнесмен крепко пожал карусельщику руку, спросил опять: — Деньги на девочку возьмёшь? — Она — счастье моё и память, — ответил Миша. — Как деньгами померить? — Тогда положу деньги на её счет в банке за границей, — решил бизнесмен. — Вырастет, воспользуется как захочет. — Воля ваша, — беспечно улыбнулся Миша. *** — Забрал бы её к себе, — говорит мне бизнесмен. — Да жена против категорически, а меня-то дома и не бывает. А Миша этот и мать его в деревне... Любят ведь они её... Я в деревне той водопровод провёл и газ... Смешно вам? — Почему же смешно? — удивляюсь я. — Хорошо, люди наверняка рады. И вам приятно доброе дело сделать... для Насти и для других. *** — Я по натуре бродяга, — говорит Миша. — Люблю деревню свою, но поживу немного хоть где — и в дорогу тянет. Ничего сделать не могу. Отца не знаю, может, меня мать от цыгана родила? Настёна в школу пойдет, в деревне, конечно, я скучать стану... У матери хозяйство, она не может иначе, старая уже... Делать-то чего? — Миша, вы добрый и семейный по природе человек, вы не думали... — Думал, — на полуслове поймал мою реплику Миша. — Решиться не могу. Есть у меня в деревне подружка, с детских лет ещё, в школу вместе бегали. Таней звать. Говорит: бери меня, Мишка, замуж, Настёне мать нужна, и ещё я тебе рожу... Я бы и не прочь, да как же я, карусельщик бродячий... — Миша, не обязательно всё время кочевать, — говорю я. — Есть много профессий, связанных с вечными разъездами. Можно выбрать, выучиться, даже заочно. И возвращаться домой, к Насте, к Тане, к семье. — Это которые же? — жадно спрашивает Миша. — Я вообще-то учиться даже люблю... Я, вздохнув, иду к полке за справочником про техникумы и училища. *** А спустя ещё неделю так же, за одну ночь, аттракционы были разобраны, погружены в фургоны. Огромные лебеди надменно гнули шеи над бортами грузовика. Взревели моторы. К полудню лишь ветерок гонял бумажки над вытоптанной и смятой травой пустыря, а мой пёс жадно принюхивался, ловя исчезнувшие запахи... Я не особенно-то сумела помочь им. Но всё же почему-то эта печально-оптимистическая история, в которой одновременно присутствовало что-то от бродячей средневековой легенды, сентиментального английского романа и старого доброго Голливуда, осталась в моей памяти.
Любовь к Родине начинается с уважения к родному языку...
|
|
| |
Luba | Дата: Пятница, 16 Апреля 2010, 09:30 | Сообщение # 7 |
Гиперактивный участник
Группа: Пользователи
Сообщений: 364
Награды: 4
Репутация: 10
Замечания: 0%
Статус: где-то там
| Душевный рассказ. Прямо сюжет для мелодрамы. Особенно понравилось: Quote (Митёк) Я в деревне той водопровод провёл и газ Quote (Митёк) Она — счастье моё и память, — ответил Миша. — Как деньгами померить?
|
|
| |
Митёк | Дата: Пятница, 02 Июля 2010, 00:59 | Сообщение # 8 |
Гиперактивный участник
Группа: Пользователи
Сообщений: 481
Награды: 8
Репутация: 14
Замечания: 20%
Статус: где-то там
| Luba, это рассказ о двух настоящих мужчинах. Особенно подкупает позиция бизнесмена. Он не стал в угоду собственным амбициям мешать жизни любящих друг друга людей, а лишь наблюдал и помогал. Добавлено (02 Июль 2010, 00:59) --------------------------------------------- К сожалению не знаю автора этих строк, но очень красивое стихотворение... Звезда, погаснув, продолжает жить, Жить и светить в людском воображеньи. Её уж нет, но свет её летит Сквозь бездну времени слепым отображеньем. И только через сотни тысяч лет, Когда её последний лучик света Коснётся нас и передаст привет Прощальной вспышки звёздного рассвета, Заметим мы, что это ложный свет, Что той звезды на небесах уж нет. Так и огонь угаснувшей любви Обманывает призрачным сияньем, Удерживая нас от расставанья, Настраивая нас на ожиданье Последней вспышки умершей любви...
Любовь к Родине начинается с уважения к родному языку...
Сообщение отредактировал Митёк - Пятница, 02 Июля 2010, 01:01 |
|
| |
|
|