На даче вспомнилось вот такое стихотворение одного поэта-любителя: Дачный быт располагает к счастью,
даже если он убог и нищ.
Крыша защищает от ненастья,
в окна проникает свет звездищ –
влажных и махровых, словно гроздья
призаборных золотых шаров
(с их букетом не приходят в гости,
числя по разряду сорняков).
В дачном неуюте есть умильность
простоты эпических времён:
делать дело, презирая стильность,
и поставив лишнему заслон.
Принести воды на этот вечер,
накормить печурку связкой дров,
залатать изношенные вещи,
насушить то яблок, то грибов…
Занавеска бьётся, словно парус,
ветер громко хлопает дверьми, –
сколько жить нам тут ещё осталось?
Лучше не смотреть в календари.
Гуще джунглей заросли крапивы,
дикобразом – у пруда осот…
Но не лгут пустеющие нивы,
и вода студёная не лжёт.
Остаётся увязать все торбы,
не гадая, быть или не быть;
спрятать вёдра от гостей недобрых
и окно от звёзд заколотить;
поглядеть в последний раз на грядки,
сбегать за опятами в лесок –
и, уверившись, что всё в порядке,
на калитке закрепить замок.
Но, покуда длится вечный август,
плыть, куда несёт теченье дня,
а в ночи сияют как стеклярус
россыпи небесного огня.
Может, утлый чёлн избегнет пасти
Сциллы и Харибды чёрных лет…
Дачный быт располагает к счастью –
даже если повода и нет.
